Des vagues glacées s'écrasaient sur la plage sombre, rouge du sang des hommes qu'Hecarim avait déjà massacrés. Les mortels qu'il n'avait pas encore tués battaient en retraite, pris de terreur. Une pluie noire les arrosait tandis que des nuages sombres émanaient du cœur de l'île. Il les entendit hurler. On aurait dit des ordres dans une langue gutturale qu'il ne connaissait pas, mais leur sens était clair : ils pensaient encore avoir une chance de rejoindre leur navire en vie. C'est vrai, ils ne manquaient pas de talent. Ils avançaient comme un seul homme, leurs boucliers de bois serrés les uns contre les autres. Mais ce n'étaient que des mortels et Hecarim savourait la puanteur de leur peur.

Le brouillard était apparu rapidement, éclipsant le soleil de l'après-midi sur le croisement. Jonath avait essayé de se frayer un chemin entre les épaisses vrilles, dans ce linceul impénétrable qui obscurcissait le monde. Des ombres se dessinaient dans le tissu de la brume, mains tendues, comme pour l'atteindre depuis quelque au-delà.

Les Lames du boucher avaient suspendu le Choucas à un épissoir rouillé et l'avaient abandonné aux charognards des quais. C'était le dix-septième truand assassiné que l'homme à capuche voyait ce soir.